La dernière fois que j’étais à Katmandu, c’était en avril 1991. En 16 ans, il ne me semble pas que la ville ait tellement changé. Bien entendu, il y a maintenant des restaurants qui célèbrent « oktoberfeest » et des cafés Internet, un peu plus de voitures dans la ville et un palais qui semble toujours aussi vide malgré une présence armée et policière surprenante. La ville semble emballée dans une ouate humide, de celle que l’on trouve dans les vielles boîtes à bijoux en plastique, une ouate souillée par les années d’enfermement. La ville a cet air de vieux bijoux ternis par les âges.
Je me sens froid dans cette ville. J’ai perdu la verdeur de ma surprise de jeune adulte. Les vendeurs ambulants collent plus que dans mon souvenir. Les bus qui nous transportaient naguère vers les lieux mythiques comme Jiri ou Pokhara sont les mêmes TATA cabossés et crachant des nuées noires à faire pâlir les paquebots.La ville me rappelle à mon hypersensibilité pulmonaire… je tousse comme ces vieux camions déguisés en bus. J’ai hâte d’entrer dans le Tibet, ce qui m’avait été refusé alors. Demain, je prends ma revanche.
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