C’est une lettre écrite à la main des deux côtés de la page, accompagnée d’une carte postale prestement acquise juste à côté des escaliers de la Trinité des Monts, dans la maison qui est devenue une sorte de musée dédié à Keats et Shelley. L’écriture est ronde, généreuse, ouverte et les « t » sont tous écrits en majuscule. Elle me prie d’accepter ses hommages et m’assure de ses senTimenTs les meilleurs. Elle m’enjoint surtout de ne pas publier la strophe écrite sur le dos de la carte postale. Dommage. Ses mots clairs résonnant comme une prémonition resteront enclavés dans le secret des brumes qui remplissent les vals de la Saxe, précieusement gardés par les solitudes si chères à Lamartine. On ne le sait qu’après les avoir laissé s’échapper, les âmes se nourrissent de ces moments de rien. La magnitude et l’intensité n’ont, en fin de compte, que très peu à voir avec Richter.
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